Mon Foutre

Jet de vie liquide
et gluante ;
Filtre d'amour, descendance
hypothetique
et sacrifiée à la gloire de l'instant
present.

Telle un arc,
en ciel ou de triomphe - peu importe,
La vie s'éleve et puis retombe,
S'éleve vers les cieux, les anges
le firmament ;
Et puis retombe
chute inexorable vers l'oubli
et la mort.

Est ce un debut
ou une fin ?
Création ?
Suicide ? Genocide ?
Tout se passe si vite,
un simple instant, l'apogée
d'un long va et vient,
futile
et derisoire.

Naissance ?
Mort ?
Ni l'un, ni l'autre
ou bien les deux.

Tout cela n'a que peu
d'importance.
Nous ne sommes rien,
rien de moins, rien de plus,
rien qu'une éjaculation
solitaire
une flammeche d'artifice
et de joie
perdue
au beau millieu
d'un océan de vide
et de foutre seché.

L'actrice, sur l'écran,
essuie les contours
de sa bouche, rouge et pleine
de vie
et mon pantalon compte
une tache
de plus.